brinquedosucata

bla bla bloeimm bluoummm bum

2005-12-19T21:30:00.000-08:00

Porque é o segundo desmaio como esse que presencio.
Porque o piloto tentou distrair a atenção dos passageiros falando qualquer merda ao microfone.
Porque tive mais uma idéia para narrar uma desesperança.
Porque é assim que minha esperança sabe denunciar.
Porque é como quando deixa de haver magia.
Porque o ritmo atual da alternância.
Porque se há algum médico a bordo, por favor contate a tripulação.
Porque avanços da medicina.
Porque um jovem austríaco de 20 anos me comentou tomando uma cervejinha que os experimentos médicos com pessoas vivas na época do nazismo trouxeram avanços que nos beneficiam incrivelmente hoje em dia.
Porque o médico e o monstro.
Porque oráculo e Shakespeare.
Porque Ricardo III.
Porque a tensão entre os corpos jovens.
Porque a velhice tateante e escanteada.
Porque a observação deprimente.
Porque a amizade brotando e versando sobre si mesma.
Porque Elisa.
Porque Itália.
Porque Brasil.
Porque o dinheiro lá não vale nada.
Porque a feroz luta entre o feliz poeta e o esfomeado.
Porque a sereia estraçalhada.
Porque aeroportos.
Porque Raymond Carver e os ecos do seu livro em torno.
Porque para a pergunta "A magia é voluntária?" ainda não se tem resposta.
Porque desde que nasce a pessoa já não é auto-suficiente.
Porque encontros interiores.
Porque é preciso ter força para agüentar a alternância entre aproximação e distanciamento da realidade.
Porque sonho de fuga é pesadelo quando se está acordado.
Porque o mundo de Clarice Lispector.
Porque a criação de um mundo.
Porque quem quiser nascer tem que destruir um mundo.
Porque o jornalismo.
Porque a ficção.
Porque a vida.
Porque a poesia.
Porque o amor.
Porque a luta do amor.
Porque a elevação do amor.
Porque a prisão dos homens pelos homens.
Porque as idas.
Porque as voltas.
Porque a prosa.
Porque a idéia diferente de distração e divertimento.
Porque as faltas sentidas.
Por não saber onde encontrar.
Por precisar.
Porque os conhecidos.
Porque as letras das músicas.
Porque as palavras.
Porque o silêncio.
Porque o amigo distante.
Porque a nova amiga.
Pelas satisfações momentâneas.
Porque a fugacidade.
Porque o dinheiro.
Porque o futuro.
Porque a construção.
Porque a venda nos olhos.
Porque o despertar.
Porque a dormência das engrenagens que movem o sistema.
Pelos interesses econômicos.
Pela família.
Porque as conciliações mundanas.
Porque a aterrissagem.
Porque o chão.
Porque a gravidade da vida.
E também porque.

Cimentação do violino na parede melódica

2005-12-16T13:43:00.000-08:00

A real ri do sonho
O humor negro da real
Eu querendo ser real
Para que se riam de mim?
Sou o sonho sério

E é aquele riso vingativo
Aquele riso velhaco
Te acalma, neguinho
O riso que quer calmar
O meu sonho que sou

A real séria e real
O sonho estrangeiro em todas partes
E eu quando sonho nem sonho isso
Afasta os demônios de ti
O sonho é a real

Morte e vida à linha que divide

Epígrafes para um texto que decidi não publicar

2005-12-13T18:30:00.000-08:00

"As pessoas não mudam da noite para o dia", H.M.

"A vida se conta em anos", C.L.

"¿Cuánto vive el hombre, por fin?
¿Vive mil años o uno sólo?
¿Vive una semana o varios siglos?
¿Por cuánto tiempo muere el hombre?
¿Qué quiere decir para siempre?", P.N.

"We could just walk away and hide our heads in the sand
We could just call it quits, only to start all over again
With somebody else", A.M.

A carta dilúvio

2005-12-11T06:21:00.000-08:00

O quebra-cabeças que nunca se termina de montar
E o prêmio por não poder montá-lo

O que fazer com o prêmio?
Fascinar com o além!

Um prêmio devia pedir união
Tudo isso encontrei numa carta dilúvio num balcão de bar

Onde uma mãe se enfurecia com um filho
Uma mãe que não era minha e um filho que não era meu

(Como poderá você morrer, Narciso, se você não tem uma mãe?)

Mãe Isis
Oração a tudo o que existe no agora

Horas para mim que não vejo o caminho marcado
Apenas o que vou cimentando com os ladrilhos amarelos que trago

Abro mão do que eu queria e continuo dizendo "quero"
Sem poder achar que já tenho demais

Dar é o ato que terminará de me convencer
- meu eu meu amor pedindo para sair

À chegada da liberdade tão exaltada
Que nada tem a ver com receber

(Perguntei àquela mãe sobre a carta dilúvio que havia encontrado
Ela disse que era uma carta perdida de algum baralho que passara por ali)

O homem que apareceu

2005-12-07T16:31:00.000-08:00

O homem que apareceu
Ofereceu risos
E quis falar de si

Não te chamei
Não te chamaram
Mas tomo o café que sugeres

Entramos num lugar daqueles típicos
Televisão, fumaça, contemplação triste de ócio mal-aproveitado
Peço café com leite e torrada

O homem pergunta se eu jogo xadrez
E por que isso são versos?
Que merda é essa?!

Calma, traz um pouco daquela delicadeza
Que te pediu para versear
Nada de além do mais

O homem pergunta se eu jogo xadrez
Quero, me animo
Chegam o café e a torrada

Nada de além do mais uma ova
Nada de sentido além do óbvio, isso sim -
Eu queria jogar xadrez

Perguntei se teríamos tempo
Mais por não querer sacrificar minha liberdade de poder sair dali
Com quê se associa jogo de xadrez?

Jogamos
Café, leite, torrada, a televisão ligada
Ele ganhou e riu, só riu

Aquele riso me engatilhou na cara um sorriso
Gostando tanto de ter perdido no jogo
Saí à rua em paz com o amor

Nada de sentido além do óbvio
Este poema é só para disfarçar
A impossível alegorização do homem que apareceu

A explicação assombrada

2005-12-04T08:43:00.000-08:00

Vou contar aqui uma história onde o escritor não é capaz de avançar em enredo algum, porque ele se põe a desvendar as projeções que faz de si mesmo nas situações "ficcionais" que cria. Um escritor que não acredita em ficção, mas que se vê a si mesmo como uma cartola de dentro de onde tira mágicas cujos truques conhece muito bem... Um escritor analista do próprio leitor: quando este se identifica com alguma coisa que lê, quando sente que o livro está falando com ele, vem da mesma boca o desvelo do truque que o leitor nem sabia que dominava, e a mágica dele perde a graça, ele desilusiona porque se vê explicado, analisado e óbvio. E o desvelo dos próprios truques acaba por mostrar-se como uma diversão que não era a proposta inicial da arte, essa grande dama dos mistérios.

O leitor continua, curioso, fazendo-se cúmplice do escritor em devassar a dama, arrancar-lhe as vestes voaçantes. Ela reage num primeiro impulso de seu orgulho, mas vem uma bofetada e ela cala: ela é confiante o suficiente para resistir à humilhação advinda de covardia. O leitor já a essas alturas mais entusiasmado que o escritor, violando aquilo que ele mesmo tinha de velado e sensível (o sentimento nasce sem explicação), o leitor que já nem pode mais ser chamado de covarde, mas de masoquista, porque os tapas, os socos que dá são nele mesmo, na parte que ele agora xinga de tolice e sentimentalismo, porque ele acaba de esquecer como se faz para chamar isso de mistério.

Mas o escritor não esqueceu. O escritor vai escalarecendo ao leitor todos os seus truques (os truques dos dois, de mais, do mundo homem) até que não haja mais nenhuma mágica, até que o livro nas mãos do leitor seja um relato dele mesmo no divã que nunca visitou por preguiça, ou falta de paciência, ou de dinheiro, ou por medo, algum amor inconsciente a não conhecer-se de todo. E o leitor acha que o livro foi um dinheiro bem investido, e o escritor parece ter triunfado.

Mas à noite, em pesadelo, o escritor não dorme, assombrado pela imagem de uma mulher de quem ele não vê o rosto, coberto por um véu. Ele toca o véu e acorda sobressaltado antes de conseguir arrancá-lo.

Esta noite a dama visitará o leitor satisfeito.

Jornalismo no divã

2005-11-30T09:37:00.000-08:00

E agora é hora de escrever, é hora de entregar-se à missão acreditada, é hora do concreto. Lidar com o concreto implica aceitar a independência que se impõe à força, mais concreta que o próprio corpo. O corpo é também subordinado à independência. Mas há a prisão. O corpo, que é concreto, que é também o concreto em si, o corpo também prende. Quando é percebida concretizada, a independência se transforma num cativeiro. E assim o coração vagabundo avança, como se tivesse que avançar. Mas o ter que avançar é apenas acreditado e imposto ao coração. O coração vagabundo é o mais despreparado e o único que pode tomar conta. O coração vagabundo está sempre sobrecarregado com a canseira de ter esperança. É ele que mantém acordado e dormido o homem. A missão do coração vagabundo não é apenas acreditada, é uma missão que o que a faz concreta é ser simplesmente também física, no sentido de imposição de lei da Física.

E estou tecendo um grande enredo, não se enganem, isso não tem nada de simples divagação. Isto que escrevo tem personagens, cenário, tempo e espaço. A História se impõe a tudo, e mais: a História é intrínseca a tudo. Por isso a gente também às vezes baixa a cabeça e vira jornalista. Por isso é tão importante olhar para baixo e pensar sobre as correntes que nos prendem os pés à terra (as sombras na parede, etc.), porque pensar sobre elas é pensar sobre o que se pode fazer para libertar-se para olhar para cima. As linhas do jornalismo são tão pretensiosas! Querem que se possa jurar que só olham para as correntes. E se pretendem magnânimas: querem tomar conta, querem ser levadas muito a sério pelas provas que colhem e oferecem e sua ambição declarada e nem sempre sincera é ser responsável pela libertação de cada indivíduo de suas correntes individuais. E já me entra uma vontade de me distrair, porque estou sendo muito sério, estou me esforçando para tratar seriamente da coisa sobre a qual escrevo, que é seríssima, quase tão séria quanto a abstração.

Distrair-se é andar faceiro arrastando as correntes, como se elas não existissem. E como se também não existisse o céu: distrair-se é não olhar para baixo nem para cima: é olhar para a frente, é deixar correr o rio - e se pode fazê-lo olhando para baixo ou olhando para cima. Pode-se olhar para a frente olhando para baixo ou olhando para cima, mas vice-versa já não. Olhar para a frente pode ser feito com missão ou sem missão (conheço um pouco os meus outros), acreditando ou sem acreditar - só uma coisa tão séria quanto olhar para a frente é capaz de dar conta de todas as possibilidades. E não há nenhuma intenção de metáfora aqui: estou falando em olhar para a frente como se olha aimediatez do próprio reflexo no espelho, e nunca esse meu dizer "olhar para a frente" tem alguma coisa a ver com futuro ou com meta. Conheço uma outra palavra para dizer futuro: projeção. E olhar para a frente não tem nada, mas nada - envergonhe-se por favor quem tenha pensado o contrário -, olhar para a frente não tem nada a ver com futuro nem com meta.

Percebo que estou me distraindo, distraindo olhando para cima, e subitamente algo me pediu para que olhar para baixo também pudesse ser aceito por mim como uma distração. O que me leva a pensar que nunca pensei em ser jornalista por distração. Distração, num ofício, é fazer o que se gosta. E se é certo que somos impelidos a fazer sempre o que nos dá prazer e fugir da dor, então é também verdade que sou um apaixonado do jornalismo. (Às vezes nem eu me entendo, quando se está distraído é difícil entender as coisas). Tão apaixonado e compreensivo com o jornalismo que até consigo estabelecê-lo com o que ele faz questão de sempre negar - o jornalismo, esse tão personagem, esse tão sujeito ao próprio inconsciente como qualquer existência que é concebida, quando idealizada, por nós, os incutidores da História nas coisas: estabeleço o jornalismo a partir da parcialidade que ele faz questão de conscientemente negar (ah, mas ele estudou teatro, não sou tão bobo assim como pareço); parcialidade no sentido das suas duas metades. As duas metades de que ele é composto e a metade daquilo que ele é uma das metades (i.g.: em cima e embaixo são metades, etc.). E assim em pares que vão formando coisas tão únicas e sólidas como olhar para a frente, simplesmente.

São Valentim, est. 2002

2005-11-28T13:32:00.000-08:00

Ai de mim, que sou assim. Que vejo o fim assim. Porque fim não há, mas fins. Um leque deles, uns que nem percebo e uns que choro... Fim: nada e tudo a ver com finalidade. Desde que vim é assim. E como escolhê-los, e como apressá-los, e como abreviá-los? Não sei. Mas sei que estão por aí e por aqui: do meu lado e do teu: muitos fins por toda parte. Mesmo por todo tempo nosso. Há de haver um rosto ou um gesto sem fim. Que possa, talvez em uma menina que fala francês, talvez no grande amor da minha vida, persistir e durar. Tudo que é. Assim pode mudar. Sim. Mas a menina tem pai e o grande amor da minha vida um olhar só seu, um jeito que, por mais que eu venha a entender ou tentar, será sempre só seu. Até um fim qualquer, um desses tantos. Nunca até O fim, que não existe. Mas eu existo para sempre enquanto meus fins forem múltiplos: um emaranhado de fins que posso pensar se culminam, mas nem sempre vale a pena. Vivo-me.

Assim.

O escritor medroso (Haroldo e Calvin)

2005-11-23T19:57:00.000-08:00

O medo vinha de sentir que não tinha a própria atividade sob controle.

(Mas nem sobre a palavra medo ele tem controle, ele que atua com palavras e por isso o medo: as palavras nunca são controláveis porque são umas vagabundas, vão com quem as lê, e obedecem: ou se arregaçam ou calam, com medo. Quem lê manda muito mais do que quem escreve)

A vontade de ter controle paralisava qualquer ação e a atividade escapava, rindo dele. Ele como uma pessoa dormindo que está sonhando e sabe que está sonhando. E quer acordar e não pode. O sonho tem mais controle. O sonho é o palco do que o controle não deixa sair. O medo vinha de sentir que não tinha a própria atividade sob controle.

(Mas quem lê sonha tanto quanto quem escreve. O que diferencia é o controle. Quem lê controla mais, quem lê é mais ativo. Não é? Quem escreve não está tentando controlar, quem escreve está apenas com medo. Será? Escreve quem sonha ou sonha quem lê? Qualquer interrogação é uma trégua. Escrevo, lês. Controle, medo. Uma putaria!)

Sua própria atividade era sonho, ele precisava não querer acordar. Para não ter medo. O despertar dele era o sono da cidade. Ele não queria dormir com a cidade, ele só podia acordar sozinho. Era parte da atividade. A atividade que ele não tem sob controle — daí vem o medo. Se ele soubesse medo de quê que ele tinha, se ele não estivesse apenas sonhando, e em sonho não se sabe, se sente, ele sente medo sem saber de quê: ele só sente que não tem sob controle a atividade.

(Solidão não é palavra. Não chamemos solidão de vagabunda que ela pode vir correndo deitar conosco. Solidão é extremamente acessível. Para não dizer intrínseca? Trégua)

Mas ele está se encontrando: é exatamente essa a atividade. E não se tem controle sobre encontrar-se. Ele acaba de abrir mão do controle e a atividade começa a fluir, sem ele saber. Ele está sentindo isso. Uma coisa que ele agora sabe: medo de quê que ele tinha. Medo de, sem a atividade sob controle, não poder sonhar o seu próprio sonho e ter que dormir com a cidade.

(A cidade em si é feita de palavras: televisão, bancas de jornais, jornais, televisão, publicidade, revistas, jornais, shopping centers, carros, contas, prédios, documentos, chaves de casa, outdoors, televisão, internet, banheiro feminino, banheiro masculino, informação, informação, informação, propaganda, semáforo, televisão — e algumas poucas outras mais, que também se repetem. A cidade é uma festa de vagabundas que se dão alto valor, vagabundas brasileiras e estrangeiras [as estrangeiras estão tomando conta da festa!]. Mas tem mais controle quem lê, então quem dá valor às vagabundas palavras de que é feita a cidade são os vivos-próprios, os concretos, os seres humanos, os autônomos. Que prezam tanto o controle, apenas lendo e refestelando-se nas vagabundas. As estrangeiras cobram cada vez mais caro, as estrangeiras ainda por cima cobram em dólares)

Não, ele vai ter que reconhecer o medo de outra forma ainda: medo de não poder oferecer um sonho seu à cidade. Ele, em relação à cidade, quer sair de dentro de si, sem dormir com ela. O sono da cidade é outro, a cidade sonha diferente, sonha concreto, com tijolos e carros. A cidade tem muito controle sobre as próprias atividades. Ele não dorme com a cidade, ele precisa perder o medo de não ter a própria atividade sob controle. Só assim poderá continuar sem ter controle sobre o sonho: controle sobre o sonho é dormir o sono da cidade. Controle sobre o sonho é analisar. Ele se sente tentado a analisar — mas quando ele analisa, a atividade naufraga.

(Não sei se estamos falando da mesma coisa. A cidade sonha ou solidão para respirar? Trégua. Sonhar como respirar? Trégua. Nem todas as palavras são palavras. Nada contra as vagabundas. O poder é de quem lê? Trégua)

Ele agora está aproveitando inclusive o medo para sonhar. Depois do encontrar-se, ele continuou perdido (sem qualquer tipo de controle), e a atividade se transformou então no que nunca tinha deixado de ser: nele.

(E há quem prefira escrever. Ver? Trégua. Quem acha que vê prefere a paz. E viva a euforia do medo, ainda que cada parênteses tenha sido um naufrágio)

O que vejo e em que acredito

2005-11-17T13:00:00.000-08:00

Sob encomenda da Tia Dê, a quem dedico todo o iceberg.

Acredito que acreditar é uma idéia e vejo coisas que posso pegar. Acredito que o ser humano é um veículo, embora veja que ele é apenas uma condição. Não vejo a idéia que tenho do infinito, mas sou um veículo dela. Entre ver e acreditar, imagino.

Ver e acreditar às vezes me parecem egoístas, porque são só meus. O que imagino posso dar, e quero. Querer é mais do que dar, porque nem sempre se pode dar mas sempre se pode querer. Querer é mais do que agradecer, porque nem sempre se recebe. Minha idéia de agradecer defino como fé. A mim me foi dado ter fé, e agradeço. Mas também vejo que a conquisto, e apenas vejo.

Imagino o que chamam de Deus, que é tão só meu. Imagino Deus para poder dá-Lo. E vejo. Vejo que a pessoa — e, mais ainda, que a coisa (porque a pessoa é uma coisa quando vista) — vejo que a pessoa é uma condição. Mas dou minha pessoa ao mundo como veículo, porque a pessoa e a coisa podem não ser só vistas, mas acreditadas. E então agradeço: fé. E então veiculo. Deus é que nunca me deixa esquecer da condição.

Só acredito no amor porque o vejo — mas como, se acreditar é uma idéia?! Como posso ver o amor? É que está faltando um verbo, aquele que define a atividade dos meus outros olhos. Um dos verbos mais importantes e por isso tão importante quanto todos os outros. Eu também sinto. Foi com os olhos do verbo sentir que vi o amor e pude pegá-lo como se o tivesse visto com meus olhos normais. O que dá na mesma, porque ver é sempre ver.

Não, eu não acredito só no que vejo. E não, eu não acredito só no que sinto. Quero muito poder estar sempre errado, para que uma coisa nunca me abandone: a liberdade. Quero (embora saiba que não agüentaria receber tudo o que quero: sou veículo e condição apenas), quero nunca estar preso à irmã gêmea e maior rival da imaginação. A irmã gêmea da imaginação é a ilusão. Elas só são rivais porque uma é uma criança brincalhona e a outra é uma velha rabugenta. Mas então como são gêmeas?! Queria (no imperfeito porque já sei, embora continue querendo), queria não ter sabido que o que é gêmeo e rival a respeito da imaginação e da ilusão são os papéis que alternam na sua existência única, complementar e espiralesca, ao longo de suas idades que podem ser vistas: quando a velha rabugenta morre, renasce imediatamente a criança, que cresce até virar uma velha rabugenta que morre de novo e de novo nasce brincalhona para envelhecer... E veiculo também assim minha idéia do infinito, sem deixar de ver. Sem deixar de querer.

Acreditar é uma idéia: acredito na imaginação. Vejo coisas que posso pegar: sim, a ilusão é concreta. E chega justo agora aquela severa governanta que se encarrega de deixar tudo sempre em ordem, mesmo contra a nossa vontade — vontade é sempre instantânea —, a governanta que no fundo está apenas zelando por nós no decorrer do nosso longo prazo condicionado, que é tão curto mas nunca apenas instantâneo. A governanta de quem eu estava tentando escapar de mãos dadas com a criança, eu que adoro imaginar: a governanta chega com seu espanador e sua mania de ordem. Ela se chama dor: ver a ilusão dói.

Tudo o que eu posso pegar é uma ilusão, é tão velho e rabugento quanto ela. E dói porque também posso pegar as pessoas, essas tão coisas que incontestavelmente vejo mas que me recuso a aceitar que sejam apenas uma condição a ser vista e analisada. Para mim são também veículo de amor e dor, eu que também acredito, eu que também tenho idéias. Apenas por isso quero tanto não ser analisado pelo que digo. Porque acredito tanto, mas tanto na visão da análise, que uma entrega a ela me despertaria pavor por apenas acreditar em mim: eu não seria mais visto, eu não seria mais pegável. Preciso me ver, preciso que me peguem. Meu corpo que se vê, a coisa que eu existo, é velho e rabugento como a história da matéria, porque ele é toda a matéria já cansada de ser velha como a morte e a vida que veicula e condiciona. Alguém se deu conta do meu trunfo? A história que contei sobre a matéria é uma ilusão imaginada, criança e velha ao mesmo tempo. Meu trunfo é fome: quero as duas para mim, prato e sobremesa. E sempre vice-versa.

Eu sou metafórico, eu sou metafísico, eu sou metalingüístico, eu nasci para ser além. Mas não acredito só em meta, porque vejo a sabedoria do oráculo. Minha humildade diante dessa ambição é tão grande que quero, por favor!, estar redondamente enganado. Minha maior fé é no erro, porque ele é que me permite continuar imaginando nos momentos em que não sou reivindicado pela ilusão (falar é uma ilusão, e estou falando). Acreditar no meu Deus é constantemente imaginá-Lo, é desafiar as provas que Ele me deixa ver Dele mesmo, porque se eu apenas O tivesse visto, Ele seria apenas velho e rabugento, Ele seria uma ilusão. Mas Ele se me deixa imaginá-Lo também, em cada criança que me aparece.

A condição é ser criança e velho ao mesmo tempo, porque cada vida humana é um tempo só, um corpo só, um só Vinicius. O veículo é para poder dizer tudo isso, dizer tudo isso é amar, amar é ver com os olhos do sentir, os olhos do sentir são para acreditar também no que não se vê, acreditar é uma idéia, idéia é o sobrenome da família a que pertencem a imaginação e a ilusão, que em mim brigam por Deus, que transcende crença e idéia porque também deixa que eu O veja, velho e rabugento. E que me abençoa querendo que eu possa sempre estar errado.

Sou condição e veículo: eu acredito e vejo: eu às vezes pareço tão egoísta. Meu altruísmo é querê-Lo.

Do coraçao vislumbre apaixonado

2005-06-07T18:36:00.000-07:00

E tudo? Se só o que existisse fosse tudo seria tao simples... Mas como uma paixao cada um tem que descobrir que tudo existe mas que existe muito mais.

Que os momentos de contato com o tudo, com o susto do contato com o tudo que é susto mas é tao bom, o susto o tudo ele mesmo - que o susto acaba passando e se retransforma em tranquilo homem simplesmente, mas: como que à espera do próximo susto.

Os momentos tranquilos de ñ-susto, que sao os mais intranquilos na vida de um coraçao - os momentos de ñ-susto sao como a casca do tudo, que cada susto quebra um pouco mais e nos leva para um pouco mais perto do coraçao do tudo, para dentro e para fora do coraçao nosso ao mesmo tempo.

E por isso é que começam a ser estranhos os momentos de ñ-susto, porque sao como uma casca que se sabe que se está perdendo. E a gente olha para os pedaços da casca e vê o tudo em cada um deles, é tao bonito...

Se eu quiser falar com Deus

2005-06-02T20:39:00.000-07:00

A realidade é o acaso e a experiência dela é a manifestaçao do destino.

A realidade nao é tudo o que existe.

Sem experiência, a realidade nao existe: o que existe além da realidade é a experiência.

A experiência é individual, a realidade é coletiva.

O acaso só se nomeou depois da experiência: o destino é anterior à realidade.

Argumento

2005-05-06T19:00:00.000-07:00

A realidade é ameaçadora porque ela não depende de mim. Eu nunca posso saber se o porquê das coisas está certo. Alguns dizem que é porque não há porquê, eu às vezes penso que é porque :é: o porquê. Sentir nojo ou amor por alguém também faz parte das duas formas de ver o porquê. Que você seja uma pessoa legal mas que conviva genuinamente bem com pessoas que te achem uma pessoa legal. Só que você tem que estar disposto a achar todo mundo uma pessoa legal, mesmo que nao te achem, e você não pode cair na tentaçao de querer se defender dos juízos das pessoas. Pela paz. Mas você quer se achar bonito para se defender. Sentir-se bonito também foi feito para ser uma arma. Algo foi feito sem nenhuma arma?

Nós NAO somos a paz, é isso? Mas o nosso desafio-condicionamento não é a paz fazer bem? Mas quando a gente tá vivendo a paz, não é verdade que a gente meio que ignora o mal, no mal sentido de :ignorar:? E quando a gente sabe que está mau, não é que a gente consegue ver direitinho o bem?

O bem não quer ver o mal, o mal só existe vendo o bem.

E se, acima de todas essas brincadeiras, o mal pudesse ser o bem e o bem pudesse ser o mal?Agora vem: não é verdade que a gente sempre se poe em primeiro lugar, mesmo quando não parece? Civilizaçoes-oásis que não tenham chegado a essa maneira frustrantemente lógica de relacionar conceitos. Mas não será em todas as civilizaçoes que acontece de ser legal você se sentir bem mas a felicidade do outro às vezes te machucar, você percebendo ou não e mesmo sem nunca você admitir?

Amar é querer que alguém se divirta com a mesma brincadeira que você e vice-versa. Amar é querer que alguém seja idiota do mesmo jeito que você e vice-versa.

A coisa mais fácil que tem é dizer alguma coisa e alguém gostar. O que não é tao fácil é gostar do que se diz, acreditar na própria condiçao de interessante, mas esse é o único tubo que leva a respeitar e achar que todo mundo TAMBÉM é interessante, mesmo que de outros pontos de vista. Achar-se interessante é poder ver também de outros pontos de vista. É o oposto da vaidade.

Uma história, uma construçao em cima da realidade. É sempre a gente que acaba escolhendo a história.